— У нас есть лодка, — заметил Лепски. — Если хочешь, мы тебя довезем.
Соло вскочил.
— Так чего же мы ждем? Быть может, этот сукин сын убивает сейчас мою девочку! Чего мы ждем!
— Мы никуда не поплывем, пока ты не объяснишь нам, что к чему, Соло, — ухмыльнулся Лепски. — Я хочу знать: почему умер Лысый? И что делает Митчелл на острове Шелдон? И где сейчас Кортес, и какое отношение имеет он к этой истории?
Соло покачал головой.
— О Лысом я ничего не знаю. Я уже говорил вам об этом.
— Это плохо, — вмешался Биглер. — А не выпить ли нам кофе? Тут все-таки ресторан.
— Отличная идея. — Лепски кивнул одному из полицейских. — Организуй нам кофе. Возможно, мы проторчим тут все утро.
— Мы теряем время! — взревел Соло. — Он уже мог убить ее!
— В этом ты будешь винить только себя, — отрезал Лепски. — Так что решай. И побыстрее!
Лицо Соло исказила гримаса бессильной ярости.
— Вы все врете! — Его огромные кулаки опустились на стол. — Я не верю, что Митчелл — Доханью! Вы врете!
— А Вашингтон утверждает, что Митчелла убили в шестьдесят седьмом году, — спокойно ответил Лепски. — Может, твой бармен читает газеты. — Он подозвал одного из полицейских. — Алекс, приведи сюда бармена.
Спустя пару минут в кабинет вошел Джо. Его лицо блестело от пота.
— Как тебя зовут? — спросил Лепски.
— Джо Смолл, босс.
— О'кей, Джо, ты когда-нибудь слышал о Дейве Доханью?
У Джо округлились глаза.
— Не тот ли это псих, что убивает молоденьких девушек?
Лепски улыбнулся и хлопнул Джо по плечу.
— Точно. Ты читал о нем в газетах. Ты помнишь, что он высокий блондин, не так ли?
— Да, босс. Боксер.
— Правильно. О'кей, Джо, можешь идти.
После ухода Джо Лепски повернулся к Соло. За несколько мгновений тот постарел на добрый десяток лет.
— Ну, Соло, ты доволен? Будем мы спасать твою дочь или нет?
— Я все расскажу по пути к Шелдону, — прохрипел Соло и встал.
— О'кей, — кивнул Лепски. — Пошли...