Мэй Кристи ждала появления полицейских. Она видела, как они подъехали к дому и понимала, что уж мимо нее-то они ни за что не пройдут. Она подготовила себя к визиту при помощи хорошей порции джина, и Донован понял это, как только ему открыли.
— Я — инспектор полиции, — сказал он. — Мне надо поговорить с вами, — и почти отодвинув Май, Донован вошел в квартиру.
— Вы не имеете права, — запротестовала она. — Чужой мужчина в моем доме — что подумают люди?
— Заткнись и сядь! — рявкнул сержант. Мэй послушалась, но не потому, что испугалась, а лишь потому, что хотела узнать, что же все-таки произошло и зачем здесь фараоны? Она взяла сигарету и взмахнула накрашенными ресницами.
— Что вас заставило прийти к одинокой женщине? — ломаясь, проговорила она.
— Ты знаешь Фей Карсон?
— У нее неприятности, — радостно спросила Мэй.
— Да, незначительные. Ее убили. Лицо девушки изменилось.
— Убили? Кто?
— Ее закололи ножом. Пока мы еще не знаем, кто это мог сделать. Она приводила кого-нибудь?
— Не знаю. Меня не было дома.
— Не знаешь, ну конечно! — злобно проговорил Донован.
— Что же я могу поделать, — плачущим голосом сказала Мэй. — Убита! Я не любила ее, но никогда не желала ей такого.
Она встала, чтобы взять стоящую на подоконнике бутылку джина.
— Простите, я совсем расклеилась сегодня, мне необходимо подкрепиться. — Она плеснула в стакан. — Хотите?
— Нет. Значит, ты никого не видела прошлой ночью? Мэй помотала головой, проглотила джин и закашлялась.
— Это отлично прочищает кишки. Нет, я никого не видела.
— Убийца может и вернуться, — сказал Донован, закуривая! — Он может прийти и сюда, к тебе. Если ты знаешь что-нибудь, лучше не молчи.
Мэй подняла глаза к потолку и заерзала на стуле.
— Я вернулась домой около двух часов ночи, — сказала она. — У входной двери я столкнулась с одним типом, но он мог выходить от кого угодно.
Донован сел на самый краешек стула.
Неважно, откуда он выходил. Как он выглядел?
— Он очень торопился, чуть не сшиб меня. Высокий, темноволосый, довольно красивый. Я думала, он обрадуется, если я предложу ему стаканчик, — она подмигнула сержанту.
— Как он был одет?
— В серый костюм и серую шляпу.
— Ты узнаешь его, если встретишь на улице?
— Думаю, да. Но он не походил на убийцу.
— Настоящие убийцы никогда не бывают похожими на убийц. Иначе жертвы просто разбегались бы от них. Сколько ему лет, как ты думаешь?
— Около тридцати.
По словам женщины, которая прибирала в квартире Фей, та предпочитала бородачей.