Было не больше трех часов ночи, когда я остановился перед меблированными комнатами на Джефферсон-стрит.
Здание выглядит вполне солидно, во дворе есть даже бассейн с фонтаном, что говорит о несомненном достатке владельцев дома. Я уже здесь бывал и знаю, что квартиры эти довольно дорогие и все почти одинаковые, но у них есть одно достоинство: они обособлены друг от друга. Привратница что-то бурчит, недовольная появлением молодого человека, в столь поздний час решившего навестить свою знакомую.
Я пересекаю двор, затем по цементной дорожке подхожу к двери квартиры мисс Болус. Ее две комнаты на первом этаже, с восточной стороны. Квартира погружена во мрак. Окно с правой стороны двери скорее всего принадлежит спальне. Я тихонько стучу в него. У мисс Болус, вероятно, очень чуткий сон, так как уже после третьего стука в комнате загорается свет. Я отступаю, снимаю шляпу и закуриваю сигарету. Я устал, как собака, хочу пить и надеюсь, что за этой дверью есть чем подкрепиться. Когда я зажигаю спичку, занавеска поднимается, и мисс Болус смотрит на меня. При свете спички она может рассмотреть мое лицо, и я мило улыбаюсь ей. Она делает знак подойти к двери и исчезает. Занавеска падает. Я подхожу к двери. В этот момент капли дождя падают мне на лицо. За десять минут черные тучи заволокли все небо. Я доволен: после такой жары небольшой душ будет очень кстати. Дверь отворяется как раз в тот момент, когда дождь полил по-настоящему.
— Дождь пошел, — объявляю я вместо приветствия.
— Это повод для того, чтобы разбудить меня в такое время? — она держит дверь и рассматривает меня.
— Да... и еще другое... Могу я войти? Чертовски хочется пить.
Она отходит в сторону.
— Я думала, это грабители. Мне часто снятся бандиты...
Я вхожу в маленькую комнату, обставленную с комфортом и в современном стиле. Сажусь в кресло, бросаю шляпу на диван и оглядываюсь.
Поверх ночной рубашки мисс Болус надела легкий пеньюар. Ее маленькие ножки обуты в мокасины, а волосы сзади схвачены голубой лентой. Она кажется очень сонной, но одеяние смахивает на камуфляж. В ее зеленых китайских глазах я читаю злость и недоумение.
— Ну их, бандитов... Здесь пьют? Что у вас есть?
Она проходит мимо меня к буфету.
— Я сердита на вас. Вы еще не видели меня во гневе?..
— Не верю. У вас нет причин сердиться на меня.
Она готовит виски с содовой и подает мне стакан.
— Не люблю, когда меня внезапно будят. Вам не кажется, что вы очень многое позволяете себе?
Я проглатываю виски. Оно отличного качества.
— Возможно, — с сожалением ставлю пустой стакан на стол. — Но я пришел не со светским визитом. Я на работе, и мне нужно выяснить пару вопросов, которые не терпят отлагательства.
Она садится на кушетку, поджав ноги, и вопросительно смотрит на меня.
— Какие вопросы?
Я закуриваю и выпускаю облачко дыма.
— Около часа назад убит Ли Тэйлор. Две пули в грудь, а третья разорвала артерию.
Наступает долгая-долгая пауза, молчание нарушает только гудение вентилятора. Я неотрывно смотрю на нее: она очень спокойна, руки покоятся на груди, безразличный взгляд, сжатые губы. Она не зря играет в покер, ее лицо абсолютно ничего не выражает.
Наконец она спрашивает:
— Кто же его убил, интересно знать?
— Убийца Даны, Ледбреттера и Аниты... А вы, оказывается, большая скрытница! Вот уж не думал обнаружить в вас такие таланты... Анита — ваша хорошая знакомая, а с Ли Тэйлором вы выступали в одном номере в ночной коробке.
— Это старая история, — она равнодушно пожимает плечами. — Откуда вы это узнали?
— Я познакомился с неким Ником Недиком. Он показал мне фотографию, а там Тэйлор — и вы!..